Un avión sobrevuela el cielo de una ciudad. Desciende. Desciende. Hoy no hay apenas nubes y el viento hermoso que enojaba cabellos se ha parado.
Un tipo, pequeñito, muy pequeñito visto desde allá arriba, acuclillado más que sentado en una azotea que no es azotea ni es terraza ni es tejado, mira. Desde lejos parece que está como meditando. El gesto del brazo dirigiendo la mano hacia la cara, gesto rodin, sugiere que está pensando. Y sí, claro que lo está, pero en realidad se está mordiendo las uñas. Y es que Rodin sólo representó a pensadores serios, vale, en bolas pero serios. Este minúsculo hombrecito que es manchita u hormiga muerta visto desde un avión que desciende lentamente hacia la pista de aterrizaje de una ciudad, es de los que piensan y sienten a la vez y cuando se le desborda el sentir entonces se muerde las uñas y adopta un aire tango. Tangamente mira, sueña…
Y es posible que lo sientas soñar bailar un tango. Al fin y al cabo los sueños permiten licencias y juegos prohibidos y lo imposible y lo impensable. Y baila un tango. Y al mismo tiempo que baila, moviéndose como nunca por una pista que refleja dos pares de piernas sintiéndose, buscándose, rozándose, disfrutándose, sueña en que una mujer que va en ese avión azul y blanco que desciende, lenta, lentamente, mira por la ventanilla y siente, de repente, unas ganas enormes, locas, loquísimas, de bailar un tango con esa manchita minúscula acuclillada, reflexiva, roedora, puntito oscuro, nota musical extraviada en una partitura olvidada en una azotea.
